Poesia

Parece ya generalmente aceptado que la esencia de la poesía no ha de ser definida en función de la presencia de ciertos contenidos, ni del uso del verso o la rima, ni de la elección de determinados elementos léxicos o sintácticos, sino más bien en términos semánticos, aunque no se pueda negar que en el plano semántico a menudo ejercen una influencia importante elementos de otros órdenes. Conviene explicar que por plano semántico no entiendo aquí -sería una contradicción— los contenidos o significados del texto, sino su modo de significar, el tipo de significación que en él se hace, que en el caso del lenguaje poético es básicamente figurado.

La lectura de poesía exige del lector una especie de continua (aunque también en gran medida inconsciente y automatizada) confrontación entre lo que lee y lo que podríamos llamar su experiencia de la realidad, para, primero, esclarecer el modo de significación de lo que está leyendo y, subsiguientemente, determinar si lo que lee es poético no.

Autoestima

Raro asunto la vida: yo que pude
nacer en 1529,
o en Pittsburg o archiduque, yo que pude
ser Chesterton o un bonzo, haber nacido
gallego y d´Ors y todas estas cosas.

Raro asunto
que entre la muchedumbre de los siglos,
que existiendo la China innumerable,
y Bosnia, y las cruzadas, y los incas,
fuese a tocarme a mi precisamente
este trabajo amargo de ser yo.

cambia ... y trasciende

Qué pequeña mi vida:

silencio, tiempo y algo

de amor: una acuarela

de tonos apagados

Todo escrito en minúsculas,

pecados y milagros.

Nada sonoro que

llevarme al epitafio.

Anónimos en prosa

se consumen mis años.

Qué pequeña mi vida.

… Y que me duela tanto …

Miguel D'Ors. Curso superior de ignorancia

Contraste

Ellos que viven bajo los focos clamorosos
del éxito y poseen
suaves descapotables y piscinas
de plácido turquesa con rosales
y perros importantes
y ríen entre rubias satinadas
bellas como el champán,
pero no son felices,

y yo que no teniendo nada más que estas calles
gregarias y un horario
oscuro y mis domingos baratos junto al río
con una esposa y niños que me quieren
tampoco soy feliz.

De "Curso superior de ignorancia"

Curso superior de ignorancia

Miguel D’Ors
Entre los pocos libros que hay en mi estantería —la mayoría, no he pensado por qué, son de psiquiatría— está este poemario; y no es el que más me gusta de Miguel D’ors, que si me quedara con uno sería con “Es cielo y es azul”, pero es el que, supongo, encontraron los reyes magos en Oriente, pues fueron ellos los que me lo trajeron.
1. Me gusta porque se compromete, porque no es lo que dice la mayoría, porque sabiendo que le iban a castigar lo escribe, porque es valiente en un mundo de subvenciones cobarde …

2. No encuentro nada que no me gustase.

Nota: 8

Pongo una poesía, al azar, de ese libro
Carta

A ti, que serás siempre La Ignorada,
a ti, que llegaste a quién sabe qué lugar
cuando yo acababa, ay, de salir de él,
o perdiste aquel tren, no sé cuál, que te hubiera traído
al centro de mi vida,
o estabas en un banco de algún parque
un día que yo no quise pasear entre las hojas verlenianas,
a ti,
por la chacarera de tu mirada que nunca he visto,
por ese corazón que desconozco y es como una playa de
septiembre,
a ti, por todo lo que me habría obligado a amarte,
a ti, que me habrías amado hasta nunca,
que ahora puedes estar llorando
en la luz fría de una habitación de hotel,
o con tus hijos en el British Museum,
o ves el arco iris en una telaraña,
o piensas en mí sin saber que soy yo,
a ti, retrospectiva, condicional, perdida,
dondequiera que estés,
este poema.

Es cielo y es azul

Miguel D'Ors. El libro es de 1984.
1. Me pareció -lo lei cuando salió, y releo ahora alguno de esos poemas- muy atrevido, rompedor y valiente. Como indica su título, se enfrenta con realismo -con toda la carga del término, también filosófica-. No tuvo miedo de enfrentarse al poder -reinante entonces y ahora: poderoso don Dinero- y abre un espacio en la cultura, en la poesía, en el arte ... que no es exclusivo de "ellos"
2. La poesia no es fácil para mí, solo me atrevo con poemas.

escojo dos poemas del libro:

Donde el poeta se despide definitivamente del cotarro

Adiós, adiós revistas, premios, antologías,
fulgores de El País y el Segundo Canal,
adiós generación del 70, divino
tesoro, te he perdido para nunca jamás.

Para ser comunista me falta la langosta
(que no es poco faltar)
y, como don Antonio, tampoco soy un ave
de ésas (menudos pájaros) del nuevo gay trinar,
y no versificando ni a la izquierda
ni debajo de nadie, ustedes me dirán.

Adiós entonces, fama, adiós obras completas,
adiós escalinatas hacia Carlos Barral,
adiós muchachos, nunca compañeros
de mi vida (a Dios gracias –y gracias además
a los sabios consejos sobre las compañías
que me dio mi papá–).

Pero todos felices: la Poesía
y yo tendremos más intimidad,
y vosotros qué gozo: en la carpeta
de Félix Grande un poco menos de original
y un poco más de alfalfa en los amenos prados
del Parnaso local.

5-IX-82

AUTARQUIA II

… y pensar que aquellos domingos de manzanas,
que aquellos 4 a 0, aquel tráfico de cromos,
aquellas retiradas de Albertito el Pulga
ante el fuego cruzado de nuestros cartabones
eran
—horror de los horrores—
el franquismo …


y otro que apunta al fondo del libro